herida en la batalla....

Triste corazón..,

que llora el recuerdo, del que no participó.

Dulce lágrima..,

que grita ayuda , para el alma herida de muerte.

Dura contienda..,

en la que ruego para mí, el valor de los dioses.

Sombra soy..,

de sueños sin cuerpo

Te relato mis pensamientos.., estoy descubriendo estos signos que dan paso al cambio, a esta tierra, se le atribuyen innumerables leyendas, cuentos y adagios, pero nadie habla del cielo, de los elementos que conforman su marco. Puedes ver por entre la niebla un rayo de sol?.., tímida y tibia luz que te embauca con falsas promesas de que el día se tornará azul.., y en cuanto elevas de nuevo la vista al cielo, este es grís, el grís de París, el grís de Monet, de Sisley, Cezanne, Matisse.

El cielo en constante llanto.., lluvia fina  de desencanto por promesas huídas, cantos de sirenas y barcas que nunca verán la luz del faro.

Grís.., grís que te envuelve en bruma y te promete tardes de fuego en el hogar, de relatos de Meigas y.., lleno mi copa de nuevo, esperando el milagro.., que a pie, regresen mis pensamientos, mis nostalgias, mis relatos del tiempo.., tus velas desplegadas en mi Rosa de los Vientos y mi alma encadenada a tu esencia de tímida sonrisa por mi regreso...