sábado, 9 de junio de 2012

nostalgia...



Nací en Grasse, una pequeña ciudad, donde los puestos de flores, verduras y frutas...transforman la atmósfera de esta villa provenzal.
El secreto está en los pétalos de las flores que cuelgan en la primavera y aún en otoño entre las grietas de los muros medievales....
Está en los colores que inundan las praderas de lavanda, perfuman los dorados ocasos y nadan entre brisas de margaritas, azucenas, amapolas y campanillas.
Los cazadores de esencias, como yo, nos valemos de un truco para perpetuar los aromas situándonos al amanecer cerca de las numerosas fuentes que refrescan los jardines, o en las húmedas praderas que captan los vientos del sur, que transportan y entrelazan los brillos de las flores y el perfume de las frutas maduradas al sol de cada verano...
En una plaza pequeña en el centro de la villa, hay una terracita con unas pocas mesas donde voy cada mañana a desayunar y siempre me instalo al lado de una fuentecilla. El aroma del pan de mantequilla, cocido durante las horas de descanso en el horno de piedra, me provoca un apetito delirante,impúdicamente lujurioso... casi sexual, que mínimamente logro controlar, saboreando las confituras de jazmines o de rosas.
Cerca de mi mesa, debajo de los arcos y soportales que rodean la plaza y le dan frescor... están los puestos de flores, el mercado se muestra a diario, los cultivadores presentan sus bellezas impregnadas de collares de rocío y colores cálidos que cobran un valor añadido por la efímera virginidad de sus aromas.

Es la razón por la que desde hace siglos, vigilo de cerca a los encandilados visitantes, a los "despistados" y a los "despiertos" que pretenden penetrar en el alma de las vendedoras, como invaden el corazón de la ciudad, que con la compra caprichosa de una flor, intentan poseer también la esencia del perfume de la virgen que lo ofrece.


una buena mano...



He vivido ya lo bastante como para dar rienda suelta a mis lágrimas.
Me he sentido extraña tantas veces, que no deseo poseer,  sino un alma solitaria.
Solo deseo conservar mis lecturas, mis bruñidos recuerdos, el sabor de las confituras y el aroma del patio en el verano, con mi padre en la siesta , mientras a la sombra de los arcos, jugamos otra mano de mús .
Ya no me interesan las futuras horas de arena del viejo reloj.
Amo el color envejecido y el blanco y negro de mis fotografías y las sonoras quejas del vinilo en el destartalado reproductor.
Escucho la marea cada día y veo en la orilla la sombra de mi perro, jugando con la espuma y mordisqueando cualquier cosa que salga de la  mar.
Mis ojos se inundan en cada reflejo de ternura que observo en las personas, en la naturaleza, en la escandalosa demostración de la belleza , en el ocaso de la luz de cualquier atardecer.
Solo necesito sostenerme en pie,  y aunque mire firmemente a los ojos a la muerte... ésta me amenaza con no volver.

martes, 20 de enero de 2009

herida en la batalla....


Triste corazón..,
que llora el recuerdo, del que no participó.

Dulce lágrima..,
que grita ayuda , para el alma herida de muerte.

Dura contienda..,
en la que ruego para mí, el valor de los dioses.

Sombra soy..,
de sueños sin cuerpo

Te relato mis pensamientos.., estoy descubriendo estos signos que dan paso al cambio, a esta tierra, se le atribuyen innumerables leyendas, cuentos y adagios, pero nadie habla del cielo, de los elementos que conforman su marco. Puedes ver por entre la niebla un rayo de sol?.., tímida y tibia luz que te embauca con falsas promesas de que el día se tornará azul.., y en cuanto elevas de nuevo la vista al cielo, este es grís, el grís de París, el grís de Monet, de Sisley, Cezanne, Matisse.
El cielo en constante llanto.., lluvia fina  de desencanto por promesas huídas, cantos de sirenas y barcas que nunca verán la luz del faro.
Grís.., grís que te envuelve en bruma y te promete tardes de fuego en el hogar, de relatos de Meigas y.., lleno mi copa de nuevo, esperando el milagro.., que a pie, regresen mis pensamientos, mis nostalgias, mis relatos del tiempo.., tus velas desplegadas en mi Rosa de los Vientos y mi alma encadenada a tu esencia de tímida sonrisa por mi regreso...


martes, 18 de noviembre de 2008

Perlita...serie Ghost-2

era un gran muchacho, muy avispado, con unos ojitos chisposos y siempre vivaces, su nariz diminuta le daba un aspecto muy travieso que completaban los dientecitos bien ordenados y afilados en su sonrosada boca.
Hacía honor a su nombre, tenía el cuerpo suave y blanco perlado, compuesto por gráciles anillos que se retraían sobre sí mismos, al menor atisbo de miedo, transfo
rmándose en una preciosa perla nacarada que vivía su e
xistencia feliz entre sus padres y hermanos.
.- Papá -dijo cierta mañana arrugado su pequeña frente y dándole un aspecto preocupado, que le hacía todavía mas adorable - ¿ Papi, que haremos si un día somos demasiados y ya no podemos seguir viviendo aquí?.
Su padre le miró orgulloso, ciertamente, era el mas listo de todos los de su familia, le sonrió y procuró tranquilizarle con estas palabras.
.- No te preocupes Perlita, Díos nunca nos abandona, sólo hemos ocupado  de este primer cuerpo, la rodilla..., quedan veinte en este lado
 y esto no es mas que la primera fila del cementerio.


miércoles, 1 de octubre de 2008

martes, 8 de abril de 2008

de cuerpos y tiempos............

somos tiempo contenido en un cuerpo,
tiempo de amor y escalofríos,
tiempo de llagas y espantos,
de escarchas y fuegos fatuos...,

de color y calor en las mejillas,
de aromas y sabores a carbón,
salitre y limones.....,

tiempo de perdón y amaneceres,
de sueños y reflexiones,
somos tiempo de pasión,
y tiempo en las estaciones...,

a destiempo tomamos el primer tren,
y en la espiral....,
los latidos y el verso,
emborronan el recuerdo...